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不是。

孟飞已经把“意界”这两个字给忘了。他甚至忘记了自己是谁。

烈日炙烤着他的侧脸。他的另一侧脸几乎埋在泥土中。这些泥土因为阳光的暴晒而变得如同痱子粉一样细腻。

炎热的空气里混杂着强烈的血腥味，充满了闪闪发光的青头蝇飞舞的嗡嗡声。一缕血在泥地上如同肮脏的虫子般缓缓蠕动。

四周全都是尸体。