肉，怎么长得跟你有点像。”

“嗯。”唐诗笔还在动，头也不抬，“他是小鲜肉，我是老腊肉。”

宋辞笑倒在他怀里。

“我可没这个意思，永远十八岁啊，唐诗。”

唐诗把笔撂了，气得勾住她脖子，把她脸揉得通红。

“永远十八岁怎么跟你领证？傻不傻，谁要永远十八岁。”

宋辞一本正经：