西楼兰记不起自己是在何时入睡的，或者自己从来没有醒来。

在那位白袍的少年身旁，听着荒凉沙漠上的歌谣，时间像是变得很慢很慢。

他的美如同出自最出色画师的笔下，因为他存在着，所以【美】这个有了现实的具象。

西楼兰只恨自己没读过几年书，说不出什么肤若凝脂，鼻似悬胆，眉如远山之类文绉绉的赞美。

但只要瞧见那双眼