第二天，当我按照惯例一脚蹬开那扇破门的时候，老瘸子正吊在那已经被熏得漆黑的房梁下面，一根破麻绳勒着他的脖子，使他在漏风的草房里面轻轻的摇荡，就像一个破秋千，或者烂咸鱼。

他的双脚悬空，地上有一摊还没有干涸的尿迹。

他垂着头，空洞的目光和我对视着。

他再也没有了言语，嘴巴张着，看上去好像还在笑，就像从小到大我早已熟悉的那个笑容，但看上去却那样的无力。