那四幢低矮的破房子中间，有一幢的窗户，封得严严实实，一盏汽油灯发出昏暗的灯光。

破败的炕上，坐着三个身材高大的米国人。

汤姆森是一个沉默寡言的孤僻男人，他坐在旁边，默默地擦拭着手里的冲锋枪。幽蓝的枪口发出让人心悸的寒芒。

希尔坐在左边，手里玩着一把造型奇特的飞刀，飞刀在不停的旋转。

这把刀，算不上飞刀的范畴，很窄，很细，确切说更像针。