么死不死的！”他轻轻拈起一页纸，粗砺的手指在纸间不断摩挲流连，仿佛对待心中珍宝似的，“阿北，你可知这本孤烛谈有多少页？”

文武冠绝帝都的少年眉眼似冰雪所凝，冷静而坚忍，“五百，统共一万余字。”

老者合上书，抚掌，停在月光里的手掌明晰异常，手背上是五条纵横绵延的沟壑，泛着死灰般的青，他浑不在意地笑，布满皱纹的脸上竟有调皮之色，“好，我们阿北一目十行，也就比师父差了半分，果然是我徒