。

“五百六十七！”

“五百六十八！”

“五百六十九……”

张楚一刀一刀的数着，声音铿锵有力，不像是计数，反像是在鼓励自己。

七百刀后。

他双手掌心今日才磨出来的血泡，又磨破了。

鲜血顺着刀柄，滴落到了白雪上，红得刺眼、红得妖异。

疼得他只想把竹刀塞进灶堂，一辈子都再也不要看见这个破玩意才好。

然而，这一次，