逼仄的房间，充斥着淡淡的桅子花香的味道。

这个味道，前世的文青曾无数次渴望香水的主人能多疼爱她一些，哪怕是死，她也未曾拥有过。

此时时刻，文青看着咫尺之间的罗敏，看着她那张端庄秀丽的脸，哪怕五十多岁，也看不到一丝岁月的痕迹。

文青却生不出一丝好感。

厌恶。

深深的厌恶。